La vie est comme une bougie
Elle prend naissance avec le feu de l’amour
Et se consume sans issue de secours
Elle connaît des hauts et des bas
Des bouffées de chaleur
Que l’on ne maîtrise pas
Des pôles � l’équateur
Puis elle s’éteint dans un léger soupire
Ou avec le vent comme l’aurait dit Shakespeare

Bastia, deux heures de l’après-midi
sur la place du lundi
une bombe explosa.
C’était dans un jardin
qu’arriva l’attentat
au milieu des gradins
couleur magenta.
Les secours affluaient,
le sang aussi…
Les gens pleuraient,
les saules aussi…
Le désespoir envahissait
les âmes des survivants,
persuadés d’un trépas trop flagrant.
“ Mon enfant !
Sauvez mon enfant ! ”,
criait une mère en pleurs,
� qui la mort faisait peur.
Pourquoi les fanatiques existent !
C’est dans un monde immature
que les innocents périssent
se jetant en pâture
� la première milice.
Je vous en supplie,
arrêtez les dégâts !
Toutes ces tâches accomplies
ne sont que l’agrégat
de haines incessantes.

Vert, orange, rouge
Au rouge, personne ne bouge
Tout le monde attend
Le signal de départ
Où les chauffards seront contents
De faire crisser les pneus de leurs chars

Au vert, faut pas s’en faire
Les klaxonnes résonnent
Au cas où les caméléons
Seraient vraiment trop cons
Pour démarrer � l’heure

A l’orange, c’est très étrange
Les chauffards de tout � l’heure
Accélèrent tous de peur
Que leurs chars calent � l’arrêt
Et ne redémarrent plus après
Les autres s’arrêtent comme ils peuvent
Les vieux, les jeunes, les veuves
Et ainsi de suite …

L’aiguille tourne, tourne en rond
c’est une course contre la montre
elles sont trois
et elles tournent, tournent
sans jamais se croiser
elles ne peuvent que se dépasser
la petite tourne
la moyenne tourne
soixante fois plus vite
la grande tourne
soixante fois plus vite encore
et dépasse la moyenne
qui dépasse la petite
et ainsi de suite

un clochard est mort dans sa tête
il ne disait rien
il ne pensait � rien
il accumulait les dettes
de son chagrin
pas un mot
pas un geste
le pommeau
indigeste
de sa canne usée par l’ennui
disparaissait sous son corps affaibli
de tristesse
le désespoir l’inonde
la mort fait sa ronde
et se tient prête � jaillir
il se prend la tête
se lève comme il peut
s’approche du quai
et se jette !
il laissait ses amis
en larmes et accroupis
des amis qui perdaient la tête
et qui avaient envie
de se jeter aussi
le pauvre monte au ciel
l� où les décibels
s’évaporent dans l’oubli
et du haut de son nuageil se penche
pour voir les vivants
qui le regrettent autant
il se penche
il se penche
il se penche
et tombe
il restera sur Terre
les anges ne veulent pas de lui
il restera sur Terre
la vie commence pour lui

Dans les jardins secrets et inconnus
Dans les grottes mystérieuses et perdues
Dans les esprits amnésiques du monde
Dans les Bermudes de ma passion féconde
Je t’ai cherchée sans te trouver.